"Sou, em grande parte, a mesma prosa que escrevo. Desenrolo-me em períodos e parágrafos, faço-me pontuações, e, na distribuição desencadeada das imagens, visto-me, como as crianças, de rei com papel de jornal, ou, no modo como faço ritmo de uma série de palavras, me touco, como os loucos, de flores secas que continuam vivas nos meus sonhos."
B.S.



quinta-feira, 15 de março de 2012

a gente volta e nao sabe mais ficar. foi um tal de sentir lá fora que eu só quero sentir tudo isso de novo.
em casa existem expectativas. no mundo nao se espera nada de voce.
eu to num que de que de desespero que nao me deixa dormir. o calor tambem da uma ajudinha nessa insonia toda.
eu sei bem aonde eu queria estar. eu sei bem muita coisa agora.
minha imunidade perdeu-se no caminho.

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