"Sou, em grande parte, a mesma prosa que escrevo. Desenrolo-me em períodos e parágrafos, faço-me pontuações, e, na distribuição desencadeada das imagens, visto-me, como as crianças, de rei com papel de jornal, ou, no modo como faço ritmo de uma série de palavras, me touco, como os loucos, de flores secas que continuam vivas nos meus sonhos."
B.S.



sexta-feira, 12 de fevereiro de 2010

[o outro ego]

somos só nós. aqui. parados. existindo.
cada qual descobrindo uma maneira de existir melhor do que o outro.
todos com o mesmo objetivo torto de existência. superar.. o outro.
perguntar-se quem é o outro, ali, do seu lado, existindo junto com você, está fora de questão.
a loucura está implícita em tal pergunta.
deve-se saber o minimo necessario. o que se sabe deve ser suficiente para ser melhor do que ele. o outro.
não importa em que. nao importa aonde.
nao importa. nada importa. só o ego importa.
os egos estão tão abarrotados que não se movem mais.
e continuam se achando o último ego do planeta.
até nisso competem. quem é mais grande e gordo.
quanto mais melhor.
e o limite? não conhecem tal palavra.
não existe limite assim como não exista algo com que se importem.

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